*

«

Q

uand il se lève le matin, il redoute le moment où la musique sur KroqFM[1] s'arrêtera pour laisser place à la voix fade, monotone et presque inhumaine de la journaliste qui présente les infos. Il ne sait pas comment elle peut rester aussi impassible, d'ailleurs, à débiter des horreurs pendant quatre minutes. Il en tremble. Chaque matin il se dit « Je n’allumerai pas la radio », et chaque matin, il appuie sur le fatidique bouton, avec la fatidique impulsion de l'index, celle qui sait que c'est un passage obligé. Léger grésillement puis, musique.

En Californie, tout paraît plus simple. Soleil, plage... Soleil... Plus simple ? Pareil. Même pire que dans tous les autres Etats. Mais l'herbe est toujours plus verte dans le pré d'à côté, n'est-ce pas. Il s'assied à la table et guette l'heure : sept heures trente précises. De toute façon, l'horloge de la cuisine est réglée sur celle de la radio. 56. 57. 58, 59.

Aïe. Trente mille soldats de plus pour aller tuer des Irakiens.

Aïe. Parce que c'est pas Bush ou cette putain de journaliste à la manque qui va aller demander la paix en Irak, ou même la faire, cette foutue guerre. Ah non, hein, on va pas bouger ses fesses pour rétablir l'ordre, on veut pas se mouiller. Par contre on est partant pour envoyer des hommes là-bas. Il leur a demandé leur avis, aux trente mille soldats ? Nan. Eux, ils se sont engagés, mais peut-être pas pour cette cause là. Enfin... Peut-être. L'homme dans sa cuisine n'en sait rien. Il n'empêche, ça n'est pas Bush qui ira faire la guerre. Ce sont des gens normaux, comme vous, moi et lui, cet homme assis, une biscotte dans une main, la deuxième dans ses cheveux, qui pense avec effroi que peut-être... Chut. Rien.

[1] Station de radio californienne