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eut-être pour fuir ou juste pour oublier, peut-être parce qu’il est devenu une sorte d’ange déchu, Jesus se rend dans une espèce de sous-terrain, remplis de gens. Mais ce ne sont pas des gens comme les autres, ils lui ressemblent, ils pensent comme lui… Quand ils peuvent penser.

            C’est dans ce parking au centre de la terre qu’il a appris ce qui sera à l’origine de la fin de son monde, c’est là où il s’est rendu compte que tout était faux : « le refuge est dans ton cœur » Encore une comme ça, et on se roule par terre, se dit-il. Comment cette phrase peut-elle être vraie ? Comment peut-on penser que le refuge est dans son cœur quand il est évident que notre cœur bat au rythme de notre vie ? Comment a-t-il pu croire une imbécillité pareille ?

            Jesus s’est rendu compte que du jour au lendemain, il a du apprendre à se débrouiller seul, comme un long chemin en ligne droite se terminant par un carrefour et au bout de chaque chemin, un cul-de-sac. Personne pour aider, à part ceux qui ont fait les mêmes erreurs avant et qui ne sont pas prêts d’en reparler et faire part de leur expérience, même si ça éviterait bien des souffrances. Chacun pour soi, et tant pis si tu tombes, puisque tout ce qui ne tue pas rend plus fort, il lui aura fallu apprendre la vie.

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es inscriptions sur le mur… Il a l’impression de les avoir déjà vues quelque part. Comme si… non, impossible. Tant et tant d’émotions, de rage, de haine, passées dans un marqueur indélébile, comme pour souligner le fait que jamais, jamais cette personne n’oublierait combien elle a souffert. Cette personne.

            Pourtant, loin de comprendre ce qui se passait dans la tête de… de Jesus, les gérants du supermarché vont juste effacer cette œuvre, comme si ça pouvait arrêter le flot de rancœur qui se déverse et n’en finit plus de le ravager, lui, celui qui a décidé de tout arrêter, tout en sachant ô combien sa tache sera difficile. Là encore, Jesus est trop naïf pour se rendre compte que ce serait chercher une aiguille dans une meule de foin que de chercher à rétablir l’ordre dans tout ce merdier.

            Pourtant, quand il y regarde de près, ça ne veut rien dire, tout ça. Comme si il avait cherché à se… confesser, mais que ça n’avait pas remporté grand succès, encore une chose qui capote avec lui, l’art de raconter ce qu’il ressent. Toute cette encre semblait se résumer à une phrase : le centre de la terre est la fin du monde. Et là, silence.

            A quand la prochaine autoroute et la prochaine sortie ratée ? Puisque de toute façon, tout ce qui pourrait être utile, servir de repère, de base solide pour vivre correctement, comme quelqu’un qui se respecte et respecte les autres, tout ce qui aurait pu servir a été manipulé pour tout fausser, fausser les opinions et les modeler aux envies de la nouvelle Amérique, l’Amérique des sensations fortes, des hamburgers MacDonald et des films d’horreur.

            Mais après tout, qu’est-ce que ça peut bien lui foutre, à lui ?

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l serait temps pour Jesus de se faire soigner, il commence à ressentir un grand vide, comme si on lui avait arraché un morceau de lui-même, comme si une plaie quelconque de voulait pas se refermer, comme si le sang continuait de couler, sans jamais l’achever, sans jamais s’arrêter. Mais maintenant, il se demande si il lui manque un morceau du cerveau, pour ne plus comprendre ce qui se passe, la situation échappe à son contrôle, et il s’en rend compte, même si il ne tend pas la main pour la rattraper, même si il regarde mollement sa vie partir et quelqu’un d’autre arriver, à la place de ce qu’il est, de ce qu’il était, puisque tout a du changer. Peut-être regarde-t-il tout ce qui se passe avec un certain amusement, comme si ça ne le regardait pas, comme une autre des infos en première page du journal sur lequel il essuie la semelle en caoutchouc de ses chaussures à treize dollars.

            Cet homme a décidé de partir, pour laisser derrière lui un trop plein de mensonges, trop des choses cachées, de non-dits, d’ignorance qu’il ne peut qu’accepter, non, il ne sait pas tout.

            Il croyait connaître cet endroit. Après tout, il y est né. Il croyait. Il a perdu la foi. Cette phrase est un peu stupide, peut-être, mais il ne croit pas. Il ne croit plus.

            Il part. Jesus part. Et là, il se rend compte à quel point il est lâche. Il repousse celle qui l’aime, il rentre dans sa voiture, il claque la portière comme si il était forcé de partir. Et il s’enfuit, sans même mettre sa ceinture. De toute façon, on finira tous par crever, que ce soit dans une minute ou cinquante ans, ça n’a aucune importance pour lui. Il n’existe plus.

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Il se sentait différent et c'est vrai qu'au début, il l'était. Il faisait partie de ces gens déjantés, rebelles mais tolérants. Il a sombré dans un extrême trop noir pour être différent. Il n'a pas encore compris, cependant, qu'il n'est pas encore trop tard, qu'il peut encore revenir sur ses pas, qu'il y aura encore quelqu'un là-bas qui l'attendra, les bras ouverts, heureux de son retour. Il fait le malheureux abandonné et délaissé de tous, il ne comprend pas que "ce n'est pas le monde qui lui tourne le dos, mais bien lui qui tourne le dos au monde". Il reste scotché à se désir de se plaindre, preuve qu'il fait bien partie de la classe sociale sur laquelle il vomit en ce moment-même. Il dégueule. Il dégueule ses tripes, son malheur, ces larmes qu'il n'a pas versées, ses tatouages et ses piercings, sa coiffure de jeune punk rebelle, ce maquillage trop différent de la réalité, il dégueule le dégoût et l'horreur qu'il a de lui-même, de ce qu'il est devenu.Il se souvient…

Aaaaah mais pourquoi cet homme est-il aussi magnifique ?