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uand il se lève le matin, il redoute le moment où la musique sur KroqFM[1] s'arrêtera pour laisser place à la voix fade, monotone et presque inhumaine de la journaliste qui présente les infos. Il ne sait pas comment elle peut rester aussi impassible, d'ailleurs, à débiter des horreurs pendant quatre minutes. Il en tremble. Chaque matin il se dit « Je n’allumerai pas la radio », et chaque matin, il appuie sur le fatidique bouton, avec la fatidique impulsion de l'index, celle qui sait que c'est un passage obligé. Léger grésillement puis, musique.

En Californie, tout paraît plus simple. Soleil, plage... Soleil... Plus simple ? Pareil. Même pire que dans tous les autres Etats. Mais l'herbe est toujours plus verte dans le pré d'à côté, n'est-ce pas. Il s'assied à la table et guette l'heure : sept heures trente précises. De toute façon, l'horloge de la cuisine est réglée sur celle de la radio. 56. 57. 58, 59.

Aïe. Trente mille soldats de plus pour aller tuer des Irakiens.

Aïe. Parce que c'est pas Bush ou cette putain de journaliste à la manque qui va aller demander la paix en Irak, ou même la faire, cette foutue guerre. Ah non, hein, on va pas bouger ses fesses pour rétablir l'ordre, on veut pas se mouiller. Par contre on est partant pour envoyer des hommes là-bas. Il leur a demandé leur avis, aux trente mille soldats ? Nan. Eux, ils se sont engagés, mais peut-être pas pour cette cause là. Enfin... Peut-être. L'homme dans sa cuisine n'en sait rien. Il n'empêche, ça n'est pas Bush qui ira faire la guerre. Ce sont des gens normaux, comme vous, moi et lui, cet homme assis, une biscotte dans une main, la deuxième dans ses cheveux, qui pense avec effroi que peut-être... Chut. Rien.

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out en pensant à ces choses réjouissantes, l’homme a fini sa biscotte et la journaliste à la voix plate est partie boire un café. La journée va pouvoir commencer. Peut-être qu’il est complètement anormal, mais cet homme, assis comme un idiot sur sa chaise, contemplant le mur d’en face et pensant « Il faudrait que je rebouche cette fissure. Mais pas avant la fin de la guerre. », cet homme comme les autres ne peut commencer à vivre qu’après avoir absorbé, digéré et rejeté les informations de sept heures trente. Il ne les écoute pas à sept heures, il ne les écoute plus à huit heures, et si par hasard on lui parle d’une des aberrations qu’a encore commis le gouvernement, il prend un air blasé et dit « Nous sommes en Amérique. » Les gens pensent qu’il est courageux. Mais pas du tout, tout ce qu’il fait, c’est faire comme si ça ne le touchait pas. Les gens pensent qu’il est invulnérable, lui pense seulement qu’il a eu son lot d’absurdités et d’horreurs pour une vie, peut-être même deux, en seulement une dizaine d’années, alors il fait semblant.

Il n’est donc pas courageux. Plutôt lâche, de ne pas voir la vérité en face : oui, ça pourrait lui arriver, il pourrait commettre une erreur telle qu’il plongerait des milliers de gens dans la merde la plus totale, oui, l’erreur est humaine. Plutôt lâche, donc, mais il ne le sait pas. Pas encore.

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lus le temps passe plus il semble à cet homme que son combat est inutile. Il dit « l’Amérique est un pays d’abrutis », les gens hochent la tête en signe d’approbation. La majorité ne comprend pas que quand il dit « un pays d’abrutis », il inclut tout le monde, même des fois lui-même, même si c’est plus rare. Et le peu qui comprend le prend au mot et commence à frapper. Parce que si ça n’était pas de la provocation pour faire grandir l’esprit des gens, c’était quoi ? Des poings dans la gueule, il s’en est pris, pour avoir dit des choses dérangeantes, pour n’avoir pas été comme tout le monde. Mais il s’était dit que, peut-être, au bout d’un moment, les gens comprendraient.

            Peut-être naïf, peut-être aussi un peu prétentieux, le bonhomme, de croire que parce qu’il arrive en sauveur, en sainte personne pour dire des choses que tout le monde sait déjà, les avis vont changer, les choses vont bouger et le monde va se remettre à tourner. Il sait qu’il a raison, mais il ne sait pas à quel point il pourrait avoir tort de vouloir faire trop de bruit.

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uisque tout le monde change, pourquoi pas lui ? Pourquoi ne pourrait-il pas lui aussi vouloir être quelqu’un d’autre ? Et pourtant, il n’a pas changé. Cet homme qui hier ne voulait pas reboucher la fissure dans le mur de sa cuisine avant la fin de la guerre, ce même homme, aujourd’hui, il voudrait reboucher toutes les fissures du monde. Et pourtant, il n’a pas changé. Ce n’est pas comme si il était devenu quelqu’un d’autre, non, c’est juste une part de lui même qui s’est manifesté un peu plus, encore plus qu’avant. Il est devenu Jesus of Suburbia[1], un mélange de toute la rage qu’il a, là, à l’intérieur et de cet amour en même temps, puisque entre la haine et l’amour, il n’y a qu’un pas.

            Maintenant qu’il rit ouvertement au nez des gens qui pensent qu’un homme normal ne doit pas avoir de problèmes, ne doit pas se plaindre, doit aimer son pays comme on aimerait ses parents, doit approuver tout ce qui se dit et ne doit pas relever ce qui ne tourne pas rond, maitenant seulement, cet homme est un homme libre. Du moins c’est ce qu’il croit.

            Il a compris que s’il voulait pouvoir s’intégrer, il lui faudrait renoncer à son idéal, à ses idées, alors au lieu de s’allonger par terre pour qu’on puisse plus facilement lui marcher dessus, il a décidé de se dresser encore plus droit, encore plus haut, pour qu’il y ait au moins une limite en Amérique, même si cette barrière n’est qu’un pauvre homme aux ambitions trop haut placé, il en faut au moins une. Et Jesus a décidé que cette limite, ce serait lui. Oubliez celui que j’ai été, concentrez-vous sur ce que je deviens.

[1] La traduction n’a pas été effectuée. Jesus of Suburbia signifie « Jésus des banlieues »

P'tiiin Lou Taylon Pucci... Ca m'rappelle que j'suis retombée amoureuse de Billie Joe... Chut faut pas le dire.

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omplètement oubliée, cette putain de télévision. Ne comptent plus pour lui que l’alcool, la cigarette et elle, celle qu’il a déjà mais à laquelle il s’accroche désespérément comme si elle allait partir loin et le laisser tomber, elle aussi, le lâcher comme l’ont fait avant des tas de gens, des gens dont il ne se souvient même plus du nom, juste le dernier regard qui marque, celui qui dit adieu, celui qui montre ce que les gens pensaient vraiment de lui. Il y a vu colère, mépris, ébahissement, dans ces derniers regards, mais jamais rien qui disait « Je suis d’accord », et c’est sûrement pour ça qu’il finira par sombrer, même si c’est pour lui inconcevable. De sombrer.

Mais elle, celle que les gens appellent Mary-Jane, celle sans qui il ne serait rien… Mary-Jane, drôle de coïncidence. Après la Mary-Jane physique viendra la Mary-Jane psychologique, et quand il ne saura plus comment l’appeler, il commencera à la fumer. Il lui doit beaucoup mais sans le savoir, il doit être le plus ingrat de tous les hommes sur terre, parce que comme dans tous les mythes, il finira par abandonner celle sans qui il ne serait plus, et il ne se souviendra même plus de son nom.

Vraiment, cet homme ne rentre pas dans les normes. Rien ne fonctionne, avec Jesus. Il aurait du avoir un bon boulot, avoir une famille, à son âge, il aurait du être intégré, depuis le temps, intégré dans un pays où il est né mais duquel il n’a jamais compris le fonctionnement, il aurait du être heureux. Le fait est qu’il ne l’est pas, le fait est qu’il ne le sera peut-être jamais, parce que peut-être que rien ne sera jamais comme il le veut, et malgré tout, cet homme est un homme, et l’Homme est un éternel insatisfait.

Ce qui aurait du être n’a pas été et ne sera jamais, parce que ce serait vraiment trop beau si tout se résumait à des fantasmes à réaliser, même si pour Jesus, ce sont beaucoup plus que des fantasmes.